Il m’arrive parfois de fermer les yeux et d’entendre ta voix. Tu es partie beaucoup trop tôt. Quelques mois après une des plus belles semaines de ma vie.
Rien n’allait plus à mon travail. J’avais demandé quelques jours de congé pour m’échapper et réfléchir. Ultime mesure préventive contre le burn-out qui me guettait. Je t’avais téléphoné pour annoncer que j’arrivais le soir même, sans demander la permission avant de débarquer en catastrophe. Tu n’avais pas posé de questions, simplement répondu: «Oui, bien sûr, je t’attends.» Nous nous étions fait une semaine sur mesure toutes les deux, et j’étais repartie de nouveau prête à affronter la vie, sans me douter que l’année suivante, tu ne serais plus là… Tu n’étais pas parfaite, loin de là, mais belle et forte et vraie, et surtout, partie trop vite, à 58 ans, avant d’avoir pu rencontrer tes trois petits-enfants.
Aujourd’hui, le cancer du sein reste le cancer le plus fréquent chez les femmes: une sur neuf développera la maladie selon les estimations de l’Institut Curie. Au Québec, le taux de mortalité a chuté de 25 % depuis 1986 (ma mère est décédée en 1988), mais 6 200 femmes ont quand même reçu un diagnostic positif en 2011, parmi lesquelles 1 300 en décéderont. Cinq à dix pour cent des cancers du sein sont héréditaires, il est donc recommandé de se faire dépister avant 40 ans si un membre de notre famille est atteint. Sinon, on recommande une mammographie tous les deux ans à partir de 50 ans. Dès la vingtaine, on devrait être examinée une fois chaque année par un professionnel de la santé. Pour plus de détails sur le programme de mammographie et des conseils sur l’autoexamen des seins, il y a le site rubanrose.org.
Mais le conseil de plus important, c’est de profiter à fond, chaque jour, des femmes autour de vous que vous aimez. C’est la raison pour laquelle je publie ce petit billet sur ma mère aujourd’hui plutôt qu’attendre à la fête des Mères ou la Semaine du cancer. Pour moi, la fête des Mères, c’est tous les jours, et c’est chaque fois que je ferme les yeux pour entendre la douce voix et le rire enjoué de ma maman chérie. Merci, maman, pour tout.
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29 octobre 2012 à 16 h 42 min
J’ai cru que ces mots venaient de moi, ce même scénario se dessine pour moi. Elle est partie, cette chère petite maman, pure, souriante, belle et forte. Partie à 54 ans, en 2010, si jeune, si injustement. Atteinte du cancer du sein pendant 4 ans.
J’ai rencontré l’homme de ma vie l’année suivante et me voilà enceinte. Elle voulait tellement devenir belle et vielle, nous voir aimer et être aimé, être là pour la progéniture qu’elle ne rencontrera jamais… (Au nombre de 3 également, c’est un bel équilibre!)
Au fond de moi je demeure cette petite fille. J’ai de la difficulté à embarquer dans ce monde adulte, à vivre ces beaux moments de vie sans elle, sans cette FEMME à mes côtés. Ma présence féminine, mon modèle, mon encouragement…
Je devrais certes mettre les tests en priorité, c’est malheureusement facile de l’oublier dans le quotidien – même après une aventure de la vie si amère. Merci pour ce rappel si important.
Merci Geneviève pour ce partage, je suis heureuse par empathie, mais il est autant plus malheureux pour ce cancer qui sévit nos vies, nos mères et femmes très chéries dans la vie.
Quel hasard de tomber sur cet article, à la recherche de repas pour mon épicerie et je me retrousse sur coup de pouce, une revue qu’elle aimait beaucoup.
Bonne continuation et félicitations pour votre poste.
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29 octobre 2012 à 16 h 58 min
Je n’ai plus de maman depuis l’âge de 20 ans. Plus de papa non plus. Ils sont partis ensemble. Accident de voiture. C’était l’hiver. C’était glissant. Lorsque je suis née, celle qui m’avait portée ne m’a pas gardée. Je l’ai retrouvée, 40 ans plus tard. Elle a été gentille, mais n’a pas voulu m’expliquer alors, j’ai perdu de nouveau une maman. J’aurais aimé avoir une femme aimante et câline dans ma vie. Pas une comme une amie, pas comme une sœur ; comme une mère. Celle qui était venue me chercher à l’orphelinat venait de perdre un petit garçon après avoir pourtant mené sa grossesse à terme. Elle avait bien besoin d’être consolée. Moi aussi. Il nous fallait quelque chose de semblable, que nous pouvions difficilement donner nous-mêmes. Je suis devenue une maman à mon tour, aimante et câline. J’ai des amis, des gens qui m’aiment, mais quand je suis très triste et toute perdue, toute seule en moi-même, Dieu que j’aimerais, moi aussi, avoir quelque part dans la tête et dans le cœur, la douceur et le réconfort d’une tendresse inconditionnelle.
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29 octobre 2012 à 19 h 33 min
En effet, l’amour inconditionnel d’une mère c’est énorme dans une vie, dans un coeur, dans notre épanouissement.
Peut importe le temps qui nous a été alloué avec notre mère, elle nous a transmis tout son meilleur. Le plus beau cadeau que l’on peut s’offrir, offrir à notre mère et de façon à lui rendre hommage, c’est de partager autant d’amour à nos enfants, à notre partenaire et tous les gens qui nous entourent. Chaque jour.
Il est si facile de prendre pour acquis les êtres aimés…
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31 octobre 2012 à 16 h 50 min
PS: Une de mes collègues qui a déjà travaillé à la Société du Cancer me fait remarquer que deux erreurs se sont glissées dans mon texte. D’abord, je dis qu’en 2011, 6′200 femmes au Québec auront un diagnostic de cancer du sein parmi lesquelles 1′300 décèderont. Les deux chiffres sont exacts, mais les 1′300 décès ne seront pas nécessairement parmi les 6′200 nouveaux diagnostics. Plus bas dans le texte, je parle de la semaine du cancer, il aurait fallu dire le mois du cancer du sein, qui est en octobre… Désolée et merci à la vigilance d’Andrée-Anne!
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3 novembre 2012 à 19 h 10 min
bonjour,
Je viens tout juste de perdre ma mère du cancer du sein, sa c’est passer le 20 octobre 2012 a 14:05, une bien triste journée, tout es aller si vite 19 octobre on recois son diagnostique , et le 20 octobre elle nous quitte, incompréhension , douleur si intense ,, on en perd le souffle.
j’ai eu le bonheur de partager sa vie pendant 49 ans, quelle femme extraordinaire, toujours prête a se donner pour les autres, acceuillante, chaleureuse , aimante, que tu va me manquer.